Ir al contenido principal

ELLA. ENTRE EL ROSA Y EL VERDE.

-Creo que tiene el alma de color rosa, porque el alma debe de ser de colores. Sueños en verde creo que sueña. La esperanza tiene ese tono. 
Se enfrentó cara a cara con la muerte y le franqueó la entrada.
ELLA, mujer, tuvo redaños suficientes para batallar contra  una enfermedad antaño innombrable  ." ¡No, no y no. No vas a poder vencerme!" le dijo cuando la tuvo enfrente.
Su sonrisa eterna la delata. Solo quien ha estado a punto de perderlo todo aprecia y disfruta cada segundo.
Ganas de vivir iluminan su rostro.
El pelo vuelve a peinar formas cuando  reaparece cubriendo su antes lisa cabeza. Peluquería, maquillaje, ropa bonita, todo es poco para celebrar lo que vuelve a recuperarse.
Entereza, fuerza, tesón, alegría, miedo, esperanza..... Palabras como éstas igual no formaban parte de su vocabulario vital y en cambio ahora se funden con ELLA en una sola cosa.
El dolor y el pánico la ha moldeado como una figura que se crea con arcilla. Ahora es más bella, más mujer, más segura, aunque para serlo haya tenido que estar tan cerca de la línea final. 
ELLA tiene nombres, edades y distintos sentimientos. ELLA es cualquier mujer que haya pasado por un cáncer.
Yo la conozco en algunas de sus caras, en algunas de sus vidas, y la admiro en todas ellas.
Vive como yo quisiera hacerlo, comiendo el día a bocados sin pensar en guardar un pedazo para mañana. Ese postrero día a ELLA no le importa tanto....  Ha estado a punto de no  saborear el hoy.
Sabe que puede volver a visitarla. Sabe que debe estar atenta a cualquier señal. Ahora no la cogerá desprevenida.
En la mañana, al despertar, da gracias por volver a ver el sol, por volver a estar con su familia o simplemente por poder vivir una jornada más.
Un día más que me han regalado, me dijo en una ocasión una de las caras de ELLA. Un día más, un mes más, un año tal vez..... Y lo agradece.
-Su gana de vivir me impresiona. Sus ansias por aprender, por descubrir, por conocer, por exprimir, hace que me avergüence de mi tiempo perdido, de mis oportunidades desaprovechadas, de las palabras no dichas, de lo vivido sin vivir.
ELLA, que tenía 30, 40, 50, 60 años cuando en una fría sala le nombraron la palabra cáncer quizás lloró, o calló, o gritó, o simplemente preguntó por sus opciones y supo someterse con entereza a la intervención quirúrgica. ELLA, con cualquier edad, sintió que la vaciaban por dentro y la volvían a unir como cuando cosemos un muñeco de trapo. ELLA, con distintas caras, pasó por la reconstrucción, los drenajes, los injertos, los dolores, los calmantes y la quimio. 
-Quimioterapia, palabra que ya todos conocemos como si de  ibuprofeno o  aspirina se hablase, tal es la repercusión que tiene el cáncer en el mundo.Todos conocemos a alguien, todos sabemos de algún caso. Todos, en mayor o menor medida, lo hemos sufrido directa o indirectamente.
El pañuelo tapa el poco cabello que va quedando. La peluca que ELLA, en cualquiera de sus identidades, decide ponerse la hace sentir rara. Pero esto no es importante. El pelo volverá a salir e incluso se hará  mechas, aun cuando nunca antes se hubiese atrevido a llevarlas. 
Lo realmente importante es que el cáncer ya no está y ELLA se ha quedado.
- ELLA tiene nombres e identidades. ELLA no es un número, ELLA no es solo una estadística, no es una historia clínica más.
Mariana, Carmen, Inés, Conchi, Fefi, Alfonsa, Juany, Trini, Mª Isabel.....  Son ELLA. 
Me alegro de conocerla. Me enorgullece formar parte de algún modo de su lucha díaría. 
Estoy orgullosa como mujer de ver el valor que demostró y sigue demostrando.
ELLA es, en suma, un alma rosa cuyo color preferido es el verde esperanza.
Y a mí me parecen unos bonitos colores.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

PEDRO JUSTO.

Partió de madrugada, al abrigo de la noche, con algo de comida en un atillo y mucho miedo en el corazón. Atrás dejaba a su familia, su mujer, María, y sus hijos Carmen, Josefa, Juana, Isabel, Pedro y Antonio. Sus hijos, a los que quizás no volvería a ver, su esposa, a la que con total seguridad nunca más volvería a abrazar. Marchó a buen paso, intentando huir de un delator, de un seguro paseíllo al cementerio, de un chivatazo de un mal nacido que le había arruinado la vida. El nunca fue activista, su voz nunca se alzó contra nadie, su espalda nunca se irguió sino para descansar del duro trabajo. Aun así, alguien le odiaba. Aun así, algún mal hombre decidió que no merecía vivir y lo señaló como rojo. Ahora huía, intentaba escapar de la locura en la que se había convertido su pueblo. Muchos habían caído, a algunos los habían encarcelado, a otros fusilado, a muchas rapado y paseado por la plaza para escarmiento de las demás. A él le avisaron, e intentó alejarse todo lo posi...
4 comentarios
Leer más

AQUELLAS TARDES, ESTOS DÍAS.

Pasaba junto a aquella casa con la emoción contenida. Hacía ya muchos años que no era suya. Aún podía cerrar los ojos y recordarla tal y como fue entonces, antes de tirarla y rehacerla por completo desde sus cimientos. Su casa. La casa de su familia. La casa chica de la calleja. Los recuerdos se amontonaban en su mente mientras pasaba por esa acera, la misma que tantos juegos soportó, que tantos niños alojó, sentados, tumbados, haciendo el pino apoyados en las fachadas. El olor a comida que salía de alguna casa la transportó a los olores de su infancia, a los que salían de la cocina de carbón de su madre. Era época de patatas y su padre iba a coger unas pocas tras la cosecha, de rebusco, para sus hijos. Aquel saco que portaba en su bicicleta pronto se vaciaría, convertido por obra de la madre en unas deliciosas patatas a gallo o encascabeladas. Los peroles, colocados en esas hornillas, rojas por el fuego avivado con fuerza de muñeca y un soplillo, bullían contentos c...
4 comentarios
Leer más

PRIMERAS GOTAS DE OTOÑO.

Sentada en el sofá, con el café largo entre las manos, la televisión puesta en no importa qué cadena, miraba por la ventana la lluvia que acababa de llegar. Era otoño, estación recién estrenada a la que ella no tenía en buena estima. Ya se notaban los días un poco más cortos, un poquito más frescos -aunque no mucho, en Extremadura el verano se resiste a marchar- y el corazón se volvía nostálgico como el clima, cansino como las hojas amarillas que empezaban a caer..... Era tiempo de añoranzas, o no era el tiempo, sino la lluviosa tarde, que acompañaba al recuerdo de otros días pasados. Allí estaba, al fin y al cabo, abstraída de otra cosa que no fuese el lento descenso de las gotas de agua por los cristales. Había llovido mucho, muchos otoños habían pasado por su mirada, como también veranos con sus calimas, primaveras con sus olores e inviernos con sus aterradores fríos. La niña de la casa chica había vivido ya muchas estaciones, muchos años y aún no podía aba...
6 comentarios
Leer más