COSAS DE MAMEN

Era su primera reunión como Asociación después de haberse constituido legalmente. Los personajes de cuentos "Érase una vez", así la nombraron, habían decidido juntarse una vez al año para intercambiar experiencias. Algunos habían quedado muy tocados tras la palabra "Fin", y uniéndose a sus compañeros intentaban volver a hacer una vida "normal", tan normal como la de los lectores de sus historias. Blancanieves fue la primera en llegar. Había sido nombrada secretaria y debía levantar acta de los asistentes y de los puntos que se acordasen en el orden del día. Estaba divorciada, descubrió que al príncipe no le agradaba besarla cuando estaba despierta, por lo que todas las noches la drogaba para sentirse superior. Al descubrir los somníferos, lo mandó a paseo, incluyéndole en su ajuar a los siete enanitos, cansada ya de ser la criada de todos esos minúsculos parásitos que no la dejaban respirar.  Su cambio de imagen, con vaqueros y pelo corto sin diadema,

Las anodinas paredes de aquella habitación, con una lámina de flores enmarcada en blanco, empequeñecían según pasaban las horas. Fuera, un goteo de coches aparcando presagiaba el inicio de las visitas. El sol había aparecido tímidamente tras unos negros nubarrones de tormenta. Las tardes eran más largas con el avance de la primavera.  En la habitación sentía que el aire se le negaba. No le bastaba con abrir la ventana y sacar su cara fuera, el viento parecía querer huir ante su presencia, una extraña intentando aspirar fuerte y engullirlo. No tenía compañera de habitación, lo que agradecía enormemente. Era duro para ella intentar guardar las distancias para preservar su intimidad. Días antes alguien durmió en la cama de al lado, y las visitas que recibió la molestaban profundamente. No le bastó con pedir a un auxiliar que cerrase el biombo entre ellas, su cama estaba al entrar y todos pasaban alegremente delante de ella. En consecuencia,  tenía que mostrar una sonrisa y saludar a los i

 Dame tus lágrimas. Haz mío ese nudo en el estómago que te oprime el aliento. Déjame cargar, cual cruz, con tu dolor. Entrégame tu insomnio, para que tú duermas. Deja libre tu alma de ese sufrimiento y deja que la mía la absorba. Soy la esponja que puede con todo. Borra de tus ojos ese miedo y yo lo incorporaré a mis pupilas, que ya oscurecidas  no notarán siquiera un tono más de negro. No quiero que me sufras, no soporto  esa pena en ti. La vida me ha regalado tanta dicha que bien puedo aceptar un poco de infelicidad. Sería feliz si te descargas de tu amargura y la viertes en mi corazón, tan lleno y tan inmune que no le hará el daño que a ti te hace. Quiero que mires la vida con tu mirada limpia. Quiero que sonrías de nuevo. Deseo con toda mi alma que no te deje marca el dolor que ahora sientes. Quiero que mi voz te guíe como hace años, cuando te vi por primera vez. Deseo que sientas al menos la mitad de la felicidad que yo sentí cuando me miraste a los ojos. Ya me conocías, sentías m

Sus tacones resonaban en la vacía calle de aquella noche de invierno. Acababa de salir del trabajo y las horas extras la habían hecho perder la noción del tiempo. Sus jefes no dejaban de presionarla y exigirle más cada día. No era suficiente con ser la empleada más eficiente e implicada que habían tenido en años. El horario se alargaba día a día sin que ella se hubiese percatado de ello. En casa, su pareja esperaba dormitando en el sofá con la mesa puesta. No decía nada, pero los silencios entre ambos se hacían insoportables. Cada tarde la misma historia, la misma llamada diciendo que se retrasaría unos minutos que acababan siendo horas. Él hacía siglos que había llegado a casa. Se ponía cómodo e iba a la cocina con la esperanza de que esa noche ella llegase a tiempo para disfrutar de una charla mientras cenaban. Su trabajo no era para nada satisfactorio. Deseaba contarle tantas cosas....En cambio el sueño le vencía velada tras velada, con la mesa puesta y la cena para recalentar, las

Una nueva entrada, un folio en blanco para ella sola, para escribir lo que pasa por su cabeza en cada momento. No existe mejor terapia que ese lienzo inmaculado donde parpadea el cursor invitándola a teclear. Cuando las palabras faltan, cuando es difícil explicar los sentimientos, ese rectángulo en blanco se vuelve infinito. Otras veces, sin embargo, los caracteres fluyen de sus dedos al mismo tiempo que su alma se desnuda de la timidez que produce el darse entera, sin filtros ni cortes. El blog que escribe la ayuda contra su pudor extremo a exteriorizar los sentimientos. Nadie le enseñó a expresar cuánto o qué sentía. Su aprendizaje se lo dieron los años de silencio, sus ganas de gritar cuando permaneció callada. Nadie le preguntó entonces por sus temores, por sus miedos, por sus anhelos, y al encontrar ese rincón apacible que le ofrecía la posibilidad de sincerarse, aunque fuese con historias fingidas, se sintió como un náufrago que se agarra a una madera en la deriva. Esa madera fue